Durante décadas, los troceros y camineros mantuvieron a mano los caminos de tierra en Mendoza. Entre cunetas, mates y tramos conocidos como “las 20 cuadras”, construyeron un oficio que combinó trabajo manual, presencia cotidiana en los barrios y una cultura propia dentro de Vialidad.
Un techo sin barandas ni virtudes aparentes se vuelve, de noche, un refugio contra el ruido de la ciudad y un puente inesperado hacia otros cielos, otros tiempos y una forma íntima de estar a solas.
Las horas que quedan, con recuerdos cruzados y una última petición en la vigilia final de una mujer que muere esperando a sus hijos.
Una tulipa heredada, una infancia interrumpida y la certeza de que algunos objetos solo existen para sostener la memoria de quienes los guardan.
Entre venganzas, explosivos ocultos y silencios que duraron décadas, Palmira guardó el secreto de un puente que pudo cambiar la historia y de un pueblo que sobrevivió a sus propias sombras.
Cada vez que hay tormenta, queda un hueco (¿despejado?) sobre la ciudad de San Martín. ¿Un vórtice mágico o apenas una falla del radar?
Gastado, viejo y rengo, el hombre era el primero que salía a vender el diario del día. Años antes había sido un próspero comerciante.
Las tendencias, las modas, los avances tecnológicos y las costumbres van cambiando, se renuevan, regresan y vuelven a desaparecer. Las salas de cine han sido y son ejemplo de estos vaivenes. Pero, a diferencia de otras cosas, han tenido una relación profunda con los sentimientos y las emociones.
Nacieron, crecieron y vivieron siempre en ese rincón de La Dormida. Trabajaron, no conocieron el descanso y tampoco imaginaron otra forma de vivir.
Un cuento sobre las etapas de la vida, las emociones y las incertidumbres de un hombre común.
Cuando éramos chicos, utilizábamos un lenguaje único, especial, que nunca más volvimos a usar y que quedó guardado en ese territorio mágico de nuestra infancia
Son personas sencillas, tal vez sin estudios, pero con enorme sabiduría. Muchos hemos tenido la suerte de cruzarnos con alguno de ellos.
Entre la bruma de la memoria, lo primero que emerge siempre son sus manos. Enormes, con la piel como cuero, rajadas por la tierra.
A una semana del Día del Niño, aparece una brisa de nostalgia que trae a la memoria instantes entrañables de la infancia.
Cada uno guarda en su memoria momentos relacionados con el frío, la lluvia, en invierno. Son instantes que quedarán siempre marcados en la retina y en el cuerpo.
Están acá, allá, en todos lados. Son historias individuales desconocidas, únicas, pero también demasiado frecuentes.
Las historias son lo único que dejamos. Nos vamos con los bolsillos vacíos y dejamos la ausencia y un montón de relatos que mantienen viva la memoria.
Algunos van a creer que esto es un relato fantástico, pero no, sucedió tal como lo cuento. Los vecinos pueden dar fe de ello.
Eran de esas mujeres que tienen todos los años encima, que siempre parecieron ancianas y que guardaron una historia que nadie jamás contó
